tag:blogger.com,1999:blog-63777182024-03-23T19:19:40.211+01:00Recuerdos de ItacaLucecillahttp://www.blogger.com/profile/13917656953240950721noreply@blogger.comBlogger63125tag:blogger.com,1999:blog-6377718.post-17791883918178544512014-02-04T02:34:00.001+01:002014-02-04T02:34:08.495+01:00CorrespondenciaCarta real a un desconocido. Marzo de 2012.<br />
<br />
"Estimado tú:<br />
L<span class="null">a verdad es que no sé muy bien por qué te escribo,
supongo que porque es lunes y una ya se ha acostumbrado a ciertas
rutinas (a las que por ser de lunes podría llamar lunáticas) y parece
como que falta algo. </span><span class="null">El tiempo. Que es un misterio. El mayor misterio de
todos, diría yo, por lo subjetivo que es siempre. ¿No te parece que el
continuum inalterable en el que fluye no es igual para todos? Que a
veces parece que se rompe o se acelera. O se para. Pero sólo para ti,
para el resto el mundo sigue girando. Cosas de la física. Que a veces no
se corresponde con la metafísica que cada uno compone en su cabeza. Y
aunque se acabe el año, aunque se acabe marzo, la Semana Santa, mayo, el
verano…no importa, nada va a</span><span class="null"> cambiar sustancialmente sólo porque hayamos intentado
crear límites al tiempo. A veces la vida corre más un 16 de abril que
un 1 de enero (¿será porque es un día casi inexistente? ¿Inexistente
para quién?). Total, que un día te descubres pensando lo rápido que ha
pasado el tiempo desde aquel día que parecía que no iba a terminar
jamás. Y cuando quieres darte cuenta has echado a perder años aplazando
esas pequeñas cosas que ya harás algún día que tengas tiempo. Siempre es
el tiempo. Es como los domingos. Siempre acaba siendo domingo. Aunque
durante años no los notes. Ahí están siempre. Y un día vuelven a
aparecer, por la casualidad o el destino. </span><br /><span class="null">Porque ya te he dicho alguna vez que parece que mi
vida corre en círculos, y cuando llega un momento en que parece que algo
ha desaparecido con un jamás aparece con un eternamente. Para volver a
desaparecer sin apenas hacer ruido. Quizás por eso cometo siempre los
mismos errores, porque siempre llego al mismo punto. El punto en el que
el tiempo se para pero sigue pasando sin que yo lo note. Hasta que un
día sueñas con algo que no sabes si es que sucedió alguna vez o es que
el tiempo ha hecho que creas que es verdad aunque no lo sea, porque se
queda ahí, escondido, pero ahí. Y ya da igual sincronizar relojes porque
mis seis, tus seis, sus seis, no serán nunca las mismas." </span>Lucecillahttp://www.blogger.com/profile/13917656953240950721noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6377718.post-19014925468609777262013-02-24T02:28:00.000+01:002013-04-23T00:17:27.187+02:00Manicomio<br />
He pasado demasiadas noches durmiendo en el manicomio de Mondragón, despertando demasiado temprano como para que los días no acabasen siendo interminables (antes y aún ahora). Me dediqué a matar segundos fumando cigarro tras cigarro al ritmo de Panero, y como él, me imaginé que todos venían a por mí. Pero esta vez no. No era yo. Era otra, de labios más rojos y piel menos pálida. Alguien que al caer deja eco y no silencios, muerta por el veneno mezclado en un vaso de ginebra que ya antes habían reservado para nosotros. Pero fui yo la que caí, en silencio, mientras fuera a ella la cogían de la mano.<br />
<br />
<i><br /></i>
<br />
<div style="text-align: right;">
<i><span style="color: #e06666;">...Así arderá tu cuerpo</span></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><span style="color: #e06666;">y del Sabbath quedará</span></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><span style="color: #e06666;">tan sólo una lágrima</span></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><span style="color: #e06666;">y tu aullido.</span></i><br />
<span style="color: #e06666;">L.M. Panero</span><br />
<span style="text-align: start;"><br /></span>
<span style="text-align: start;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="text-align: start;">Al día siguiente me soltaron al ver que me había quedado sin corazón.</span></div>
</div>
Lucecillahttp://www.blogger.com/profile/13917656953240950721noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6377718.post-4769087919280513852013-01-09T22:39:00.000+01:002013-02-24T16:34:36.540+01:00No.No.<br />
<br />
A veces tenía que ensayarlo. Un "no" frente al espejo que le quemase la garganta.<br />
Un "no" en noches decepcionantes.<br />
Un "NO".<br />
O cien.Lucecillahttp://www.blogger.com/profile/13917656953240950721noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6377718.post-36924660238615750142012-11-19T12:52:00.002+01:002012-11-22T01:32:28.930+01:00DestinosNi siquiera siendo la <i>polyphármakos</i>, la bruja de los mil millones de pócimas, Circe pudo retener a Odiseo un día más. Ni siquiera la ignorancia o el no querer creer pueden con el cumplimiento de un destino inexorable, que moldeamos a nuestro antojo solamente en las esquinas. Ni puede hacerlo olvidar una eternidad inmortal en una isla tan parecida al Paraíso, que se aleja demasiado de las imperfecciones mundanas que uno desea. Ni siquiera Circe puede con el destino de una Ítaca anhelada.<br />
¿Pero es que,acaso, tú tienes otro destino que no sea yo?Lucecillahttp://www.blogger.com/profile/13917656953240950721noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6377718.post-44723737296469698172012-10-28T18:01:00.000+01:002012-10-28T18:01:37.339+01:00Crónica de un abandonoTener que reinventar la poética interna de días como hoy a intervalos de tiempo relativamente regulares (y demasiado cortos); tener que buscar rimas de domingo en domingo que no encajan en la métrica de los versos libres con los que se sueña en sábado. Sueños que cuando rozan la realidad es para negarla drásticamente, o para pensar que el ayer no ha existido y el mañana se asentará sobre fantasías que yo considero más verdad que muros palpables. Para hacer como que no te has ido, y convencerme de que volveré a encontrarte una noche, da igual si hoy o dentro de un mes, en la que el tiempo seguirá siendo una abstracción sólo perceptible en el clima. Y desear que el domingo se convierta en un día lleno de los besos de cualquiera para que no me pesen tanto las ganas de los tuyos.Lucecillahttp://www.blogger.com/profile/13917656953240950721noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6377718.post-91610543599559781782012-09-19T03:05:00.001+02:002013-03-03T15:16:01.823+01:00OniriaLe dijo que estaría allí, y sin embargo no era así. Por eso temblaba, por no haber pensado en una alternativa si es que eso sucedía. O por no haber pensado que podía pasar. O sería el café. Diría que fue después del quinto con el que empezó a caminar de forma nerviosa de un lado a otro de la casa. Y no estaba allí.<br />
Buscó debajo del sofá, apagó las luces y cerró persianas. Canturreó sus canciones esperando que apareciese tarareando la continuación de una lista de reproducción infinita. Siempre se arrepentía de cometer los mismos errores. De creerse el personaje de Cortázar que no era en realidad. Creyó que ya era tarde; que se había ido al igual que el resto de voces que tantas veces habían gritado solamente dentro de su cabeza. Pero a los pies de la cama le había dejado un sueño por cumplir que emitía un débil brillo dorado.<br />
<span style="color: #3d85c6;"><br />
</span><br />
<div style="text-align: right;">
<i><span style="color: #3d85c6;">...</span></i><i><span style="color: #3d85c6;">Cuando me gire entre la gente, serás tú...</span></i></div>
Lucecillahttp://www.blogger.com/profile/13917656953240950721noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6377718.post-52697340144224130762012-09-12T01:22:00.000+02:002012-09-12T04:28:00.628+02:00Septiembres infinitosLas posibilidades infinitas a menudo se quedan encajadas en las mismas líneas esquemáticas que guían sus idealizaciones las mañanas de un septiembre que no ha cambiado en nada desde las dos últimas veces que ha venido de visita. Siempre trae acordes salidos de las mismas manos que impiden contactos con realidades objetivamente ciertas y hacen que se mantenga a diez metros del suelo, invirtiendo cadenas lógicas que indican la diferencia entre fantasías y verdades. Subjetivamente sus únicas certezas forman parte de un mundo que sólo existe en su septiembre, regidas por la melancolía al no hacerse efectivas en el resto de planos que quedan fuera de su universo creado a medida. Por el echar de menos siempre, incluso cosas que no han existido nunca. Cosas que aún no han pasado. Vidas que nunca serán factibles. Historias que al cerrar los ojos se ven tan nítidas, tan corpóreas, tan recuerdos, que parece imposible que no hayan sucedido aún.Lucecillahttp://www.blogger.com/profile/13917656953240950721noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6377718.post-51624359870907175352012-08-29T04:06:00.002+02:002012-09-07T01:16:21.171+02:00Nostalgias de marCuando floto en el agua me vuelvo azul y arrugada sin ser vieja. Me muero de ganas de ser azul. De ganas de este ahora.<br />
No espero. No odio mis piernas. No hago listas. No pasa el tiempo.<br />
Agosto no termina.<br />
Floto.<br />
Y me vuelvo azul poco a poco, como un pez sin escamas. Y me arrugo, como una vieja sin serlo.<br />
<br />
***<br />
<br />
Y sin embargo tú sólo piensas que te mueres de sed.Lucecillahttp://www.blogger.com/profile/13917656953240950721noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6377718.post-44931685839174617252012-08-09T00:15:00.000+02:002013-03-03T15:45:25.161+01:00ExtravíosSiempre ha pensado que la vida entera es poesía, y aún así le duele un poco no formar parte del "pero a veces sonríes y te extravías en ti misma" de Antonio Gamoneda. Días poéticos después, poesías diarias después, en medio del calor sofocante de agosto, empezó a trastocar significados de palabras demasiado comunes como para ser propias de realidades idílicas, fruto de la deshidratación o del ver que la poesía más extraordinaria sale de mundanos Florentinos Ariza decrépitos. Así que, extraviada en la mentira de un eterno después que se convierte en antes con sólo pestañear, mezcló caminos con máquinas del tiempo. Lugares y épocas. Estaciones. En la mentira de un siempre o un jamás que suelen quedarse a medio camino entre el demasiado pronto o demasiado tarde. En el espacio vacío que queda en medio de dos pasos. Con la ventaja de que ningún mapa señala el camino de infinitos cortados por transversales oblicuas que no van más allá de diez metros cuadrados de parqué.<br />
<br /><div style="text-align: right;">
<i><span style="color: #ffd966;">...Dijiste hace años: En el fondo soy un asunto de luz...</span></i></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="color: #ffd966;">G. Seferis</span></div>
Lucecillahttp://www.blogger.com/profile/13917656953240950721noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6377718.post-37393189805011310652012-07-07T01:54:00.000+02:002012-07-07T01:54:14.459+02:00ExpectaciónMil visceralidades, casualidades,<br />mil viernes y lunes después<br />-ningún domingo-<br />me pregunto si no será el destino<br />si no serás tú<br />quien extingue entre olvidos momentos llenos de aventuras<br />de vida<br />que se pierden entre los rescoldos de la espera<br />igual que caen las últimas gotas de lluvia.<br />Despacio.Lucecillahttp://www.blogger.com/profile/13917656953240950721noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6377718.post-69064118718657456612012-06-29T02:10:00.001+02:002012-09-02T15:07:43.496+02:00Mudanzas<br />
<div class="MsoNormal">
Llegó el momento de un final tajante, un hasta siempre
ahora, después de tantos meses, después de una despedida silenciosa con un
cigarro en la ventana. Nuestra casa se ha vuelto cajas hoy. Ya no es nuestra. Ya
no es de nadie. Se ha vuelto maletas, tazas, zapatos, recuerdos, tristeza y abandono. Y por encima de todo nostalgia.<br />
Llegó el momento de un final anexo a una vida
que sigue…siempre. </div>
Lucecillahttp://www.blogger.com/profile/13917656953240950721noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6377718.post-31480406413324605542012-06-10T16:12:00.001+02:002012-06-12T02:25:03.883+02:00Desesperanzas<br />
<div class="MsoNormal">
De cuando el mundo no se para, pero la esperanza sí. Lo que
ayer eran un montón de “tal vez”, “a lo mejor” y “ojalá” dentro de mi cabeza,
hoy son un montón de nadas fuera de ella. La esperanza se queda atrás,
aplastada por rescates destructivos que ya han llegado y necesidades rescatadoras
que no van a llegar. Hoy. O ayer. En realidad poco importa cuando las utopías
quedan relegadas a la imposición, ya sea de un destino o de un sistema. Me di
cuenta de que los veleros rojos no existen cuando comprendí que nunca podría
ver llegar ninguno a Madrid.<br />
<br />
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.opacmeiga.rbgalicia.org/Datos/Portadas/84-348-1266-5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://www.opacmeiga.rbgalicia.org/Datos/Portadas/84-348-1266-5.jpg" width="201" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>Lucecillahttp://www.blogger.com/profile/13917656953240950721noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6377718.post-9708207220348372192012-05-30T13:09:00.000+02:002012-05-30T13:14:42.676+02:00Odisea modernaLas Musas se han ido mientras Escila y Caribdis se aproximan, porque el "¿y ahora qué?" sólo se ha aplazado a un "¿y después qué?".<br />
¿Y si en realidad el futuro no existe?<br />
¿Y si ya vivimos en un eterno Hades?<br />
¿Y si Ítaca no llega porque hemos sucumbido ante los lestrigones?<br />
¿Y si en algún momento nos hemos convertido en lotófagos?<br />
¿Y si somos presas de Calipso en una ilusión sin tiempo, mientras objetivamente sigue corriendo?<br />
¿Y si no es Calipso, sino los pecados capitales?<br />
¿Dónde queda Ítaca cuando lo real se convierte en mitología, en economía, en política?<br />
¿Dónde quedamos nosotros cuando vivir se reduce a sobrevivir?Lucecillahttp://www.blogger.com/profile/13917656953240950721noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6377718.post-36138363600694253462012-05-17T14:32:00.000+02:002013-04-23T00:21:19.533+02:00Día das Letras GalegasSoúboo en canto saíu pola porta da casa: non sería o mesmo, non podería falar de corazón se non era na lingua máis súa, ou pode que si, pero as palabras irían máis lentas, a modiño coma lle dicían na casa. Pode que porque cando di "cortiña" evoca cores e lugares que non é capaz nin de traducir. Porque é enxebre. Lévao grabado no sangue, nas entrañas, na tráquea, nos dentes, na alma e na ialma. Toda a infancia, os contos antes de durmir, o Xabarín, as rúas de pedras.<br />
Unha lingua non son soamente palabras, coma un libro non son soamente follas.Lucecillahttp://www.blogger.com/profile/13917656953240950721noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6377718.post-29417985560467065702012-05-13T23:55:00.001+02:002012-05-17T01:45:15.384+02:00Ante scriptumHubiera querido escribírte a ti, pero un día más no estás en ningún lado, y nadie ha creado un cartero de desaparecidos del mismo modo que Franz Kafka creó una vez un cartero de muñecas. Te hubiese escrito sobre deseos de domingo que se quedan en huecos en el estómago, sobre días cuadriculadamente caóticos hasta que se queda la nada en ellos, sobre lo insignificante que se siente una cuando se da cuenta de que existen cosas más allá del yo, del poco tiempo que me queda ya para seguir esperando. Y ahora sólo queda el pensar por qué no has aparecido aún, por qué voy a tener que conformarme con cosas mejores cuando prefiero la sencillez de lo raro. Nunca creí que llegase el día en que el viento se llevase lo escrito de la misma forma que lo hablado, en el que el "verba volant, scripta manent" ya no siga siendo válido. Hubiera querido escribirte antes que el viento terminase llevándome a mí.Lucecillahttp://www.blogger.com/profile/13917656953240950721noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6377718.post-31863542965640894692012-05-03T23:13:00.001+02:002012-05-04T01:15:26.498+02:00Abril aún<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: inherit; line-height: 115%;">El
primer día que se puso el uniforme de vaqueros y camiseta negra,
paradójicamente, se sintió libre. Sofía solía decirle que uno no era mejor por
escuchar a Mozart, tampoco por comprarse un vinilo de algún grupo de los 60. Vive
de noche porque dicen que es cuando todos los gatos parecen pardos, porque es cuando
se imagina el encuentro casual con vivos y fantasmas en la oscuridad de un bar
de Madrid. Ha dejado que las llaves que ahora son propiedad de nadie se
quedasen en un cajón y no en su sitio de siempre en la pequeña cesta de la
esquina de la mesa, tan sólo para mantener la esperanza de que sólo serán unos
días, que volverán a su lugar en algún momento indeterminado. En realidad sabe ya
que no será así y que lo más seguro es que cuando eso suceda no podrá
distinguir si ella es de los vivos o de los muertos del bar. Y el hueco de las
llaves estará ocupado por trozos de discos viejos.</span><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></div>Lucecillahttp://www.blogger.com/profile/13917656953240950721noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6377718.post-54787424488945826472012-04-25T01:15:00.000+02:002013-03-03T16:07:32.086+01:00VisceralPodría haber hablado, haber sonreído, haber sido la que creías que era y no la que era en realidad. Podría haber sacado sangre y entrañas y sudor que dejasen una huella en el blanco de las sábanas más imborrable que la que se ha quedado. Haber sido visceral, haber dejado el qué a un lado y la cobardía en el cenicero. Podrías haber reído, haber escapado, haber escupido bilis. Podríamos no habernos mentido para no tener que esperar en vano.<br />
Visceral es Lois Pereiro susurrándome desde las entrañas de la tierra que sólo soy el "hilo suelto de la esperanza tejida y destejida por Penélope" que era él.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="color: #c27ba0;"><i>...Que lle podo ofrecer a quen me intente</i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="color: #c27ba0;"><i>se son un fío solto da esperanza</i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="color: #c27ba0;"><i>tecida e destecida</i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="color: #c27ba0;"><i>por Penélope?</i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="color: #c27ba0;">L. Pereiro</span></div>
Lucecillahttp://www.blogger.com/profile/13917656953240950721noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6377718.post-87617692236706186042012-03-24T12:56:00.000+01:002012-03-26T23:19:34.264+02:00Cuando...Cuando el tiempo borre el deseo que hoy se nos antoja indestructible,<br />
cuando nos cansemos del silencio,<br />
cuando nos miremos sin extrañeza,<br />
cuando dejemos que el miedo gane,<br />
creeremos que hemos ganado una vida.<br />
Cuando perdimos una eternidad.Lucecillahttp://www.blogger.com/profile/13917656953240950721noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6377718.post-2719781311932845122012-03-02T00:34:00.001+01:002012-03-02T00:42:03.096+01:00InexorablementeSuelen gustarle las palabras esdrújulas, las que puede descomponer en morfemas y lexemas varios hasta retrotraerlos a lenguas reconstruidas que nunca han sido habladas. Pero las que más le gustan son las palabras dramáticas, las que llevan una pausa detrás porque son demasiado imponentes como para unirlas a un conjunto de vocablos sin más. Por eso las pronuncia como terminadas en un suspiro, como si las acabasen una infinidad de puntos suspensivos. Y se va perdiendo entre unas pocas palabras que suenan a idealización, que suenan a lírica, a poesía, mientras el resto se distorsiona junto con la realidad, mientras, inexorablemente, la vida sigue corriendo en círculos.Lucecillahttp://www.blogger.com/profile/13917656953240950721noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6377718.post-62524526045226197442011-09-13T22:13:00.000+02:002011-09-13T22:13:02.496+02:00Martes 13Hace un mes que ha dejado de creer en supersticiones. Por eso hoy es un martes igual que otro. Igual que un lunes, igual que un doce.<br />
Hace una semana que ha dejado de desear que los demás crean en supersticiones. Y lo mismo da un martes 13 que un espejo roto. No importa ya que no vean las señales o que parezca que no existan en realidad.<br />
Hace cuatro días que ha decidido dejar de esperar. Ya no vale sentarse simplemente esperando a que la vida cambie, a que las opiniones cambien. <br />
Hace dos horas que ha dejado de desear. Ha borrado los fantasmas y ha salido a correr detrás de realidades corpóreas. Sin idealizaciones. Sin supersticiones.<br />
<div style="color: #6fa8dc; text-align: right;"><i>...I can't always be playing, playing your fool... </i></div>Lucecillahttp://www.blogger.com/profile/13917656953240950721noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6377718.post-42115749003379940172011-08-29T21:00:00.001+02:002011-08-29T21:36:45.073+02:00EstrellasCreo que hoy es un día especial. El día en que simplemente he decidido vivir. En el que he descubierto que ya no vale soñar con ser mayor. El día en que lo soy. Elijo. Me gusta. El temblor de un posible futuro parkinson queda lejos. Soy niña en realidad. Me gusta también. El sol calienta. Las estrellas se multiplican, en la pared y en la piel. Sigo soñando, pero ya con otros guiones. Me sonríen y sonrío. Deambulo en dirección norte, mi norte, y comprendo que ya no es que sea Julieta o Sibyl Vane. Soy toda la literatura que se me ha quedado impregnada en los poros. Soy Tchaikovsky y soy cisne. Soy miles de muescas de cada segundo que pasa, de cada aliento que se desprende. De ti. Pero sobre todo de mí.Lucecillahttp://www.blogger.com/profile/13917656953240950721noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6377718.post-1837162181189683262011-08-01T04:26:00.000+02:002011-08-01T04:26:42.127+02:00PoesíaHoy la poesía se ha quedado lejos. Y no es por el alcohol corriendo por las venas, ni por el montón de caras monótonas una noche de final de julio. Es por las ganas, por la falta de esperanzas en cada una de las miradas, por saber que las escenas de películas quedan en un universo alternativo que no llega a cruzarse con la realidad. No es verano en realidad, a pesar del calor. Porque no hay futuro en ninguna de la palabras que pronuncia la gente del bar. Y está bien el <i>carpe diem</i>, sólo tener en cuenta el presente. Pero un puñado de locos que gritan al hoy no serán capaces nunca de convencernos de que no nos hacemos mayores, de que no da igual que sea viernes o domingo. De que no estamos echando nuestra vida a perder buscando aún ideales de cuento mientras el tiempo pasa sin detenerse, aunque no queramos asimilarlo. Por eso ya no nos importa Rubén Darío, ni Baudelaire, ni Kavafis, ni Conte, ni ninguna de las voces que puedan hacernos sentir que nunca llegaremos a ser artistas en busca de un sueño.Lucecillahttp://www.blogger.com/profile/13917656953240950721noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6377718.post-26702945131650985412011-07-29T02:52:00.001+02:002011-07-29T03:11:22.866+02:00ConciertosEl correr en éxtasis para llegar a tiempo con un papel rectangular intacto en el bolsillo, la espera minutos antes de que todo empiece con la impaciencia habitual, el preguntarse con qué canción dará comienzo la noche, la emoción al oír las primeras notas y el primer hilo de voz, el escenario presidiendo la mejor plaza pétrea del mundo, el gritar como si no hubiese un mañana, el saltar sincronizado con el de al lado y de delante, el vuelco en el pecho al escuchar <i>esa </i>canción, el sentir las vibraciones del bajo, la apoteosis final. El vacío. El recuerdo de uno de los mejores momentos de toda una vida.Lucecillahttp://www.blogger.com/profile/13917656953240950721noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6377718.post-57012523898542982332011-07-18T03:26:00.000+02:002011-07-18T03:26:38.536+02:00DomingoNo es un lunes cualquiera cuando el ansia reconcome cada hueco del estómago y sólo se ven dramas. Es domingo. Siempre domingo, cuando nos arrastramos de pared en pared hasta la cama para esperar en posición fetal un rescate o la nada. <br />
No esperemos nada entonces. Dejemos que Bécquer y Conte pasen desapercibidos. Que ya no sea el domingo de verano ni el domingo de invierno en que me enamoré de cada uno de ellos. O con ellos. <br />
Dejemos que el tiempo pase, que se olvide el ansia, que el destino elija. Mientras cambiamos dramas por comedias y palabras profundas por vocablos insulsos. Trastoquemos la semana, creemos no-días que pertenezcan a un universo alternativo. Olvidemos pronunciar la s, la sintaxis y el orden en general. Saltemos los límites de una falsa realidad. Sintámonos libres al poder desencadenarnos de las esperanzas.<br />
Tal vez entonces echaremos de menos la poética de los domingos.Lucecillahttp://www.blogger.com/profile/13917656953240950721noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6377718.post-61641631092520937822011-07-01T01:27:00.001+02:002011-07-01T01:29:50.866+02:00Poetas malditos¿En qué momento hemos olvidado decir que no? ¿Qué clase de dios juega a que nos debatamos entre la impotencia y el creer que puedan ser verdad ensoñaciones absurdas? ¿Por qué ahora el hastío, el <i>spleen et idèal, </i>después de tanto tiempo sin leer más que a poetas griegos e italianos? ¿Por qué ahora que los poetas franceses han quedado tan lejos? ¿Por qué aparecen malditas dulzuras que parecen enviadas por Baudelaire que indican que no sirve de nada escuchar solamente punk y canciones con letras absurdas si T.S. Eliot aún no ha sido olvidado? ¿A quién gritar que eso en realidad no importa porque todo está maldito ya y que Psique no va a volver a despertar porque Eros ya no se preocupa por ella?Lucecillahttp://www.blogger.com/profile/13917656953240950721noreply@blogger.com