Recuerdos de Itaca

Martes 13

2011-09-13T22:13:00.000+02:00

Hace un mes que ha dejado de creer en supersticiones. Por eso hoy es un martes igual que otro. Igual que un lunes, igual que un doce.
Hace una semana que ha dejado de desear que los demás crean en supersticiones. Y lo mismo da un martes 13 que un espejo roto. No importa ya que no vean las señales o que parezca que no existan en realidad.
Hace cuatro días que ha decidido dejar de esperar. Ya no vale sentarse simplemente esperando a que la vida cambie, a que las opiniones cambien.
Hace dos horas que ha dejado de desear. Ha borrado los fantasmas y ha salido a correr detrás de realidades corpóreas. Sin idealizaciones. Sin supersticiones.

...I can't always be playing, playing your fool...

Estrellas

2011-08-29T21:00:00.001+02:00

Creo que hoy es un día especial. El día en que simplemente he decidido vivir. En el que he descubierto que ya no vale soñar con ser mayor. El día en que lo soy. Elijo. Me gusta. El temblor de un posible futuro parkinson queda lejos. Soy niña en realidad. Me gusta también. El sol calienta. Las estrellas se multiplican, en la pared y en la piel. Sigo soñando, pero ya con otros guiones. Me sonríen y sonrío. Deambulo en dirección norte, mi norte, y comprendo que ya no es que sea Julieta o Sibyl Vane. Soy toda la literatura que se me ha quedado impregnada en los poros. Soy Tchaikovsky y soy cisne. Soy miles de muescas de cada segundo que pasa, de cada aliento que se desprende. De ti. Pero sobre todo de mí.

Poesía

2011-08-01T04:26:00.000+02:00

Hoy la poesía se ha quedado lejos. Y no es por el alcohol corriendo por las venas, ni por el montón de caras monótonas una noche de final de julio. Es por las ganas, por la falta de esperanzas en cada una de las miradas, por saber que las escenas de películas quedan en un universo alternativo que no llega a cruzarse con la realidad. No es verano en realidad, a pesar del calor. Porque no hay futuro en ninguna de la palabras que pronuncia la gente del bar. Y está bien el carpe diem, sólo tener en cuenta el presente. Pero un puñado de locos que gritan al hoy no serán capaces nunca de convencernos de que no nos hacemos mayores, de que no da igual que sea viernes o domingo. De que no estamos echando nuestra vida a perder buscando aún ideales de cuento mientras el tiempo pasa sin detenerse, aunque no queramos asimilarlo. Por eso ya no nos importa Rubén Darío, ni Baudelaire, ni Kavafis, ni Conte, ni ninguna de las voces que puedan hacernos sentir que nunca llegaremos a ser artistas en busca de un sueño.

Conciertos

2011-07-29T02:52:00.001+02:00

El correr en éxtasis para llegar a tiempo con un papel rectangular intacto en el bolsillo, la espera minutos antes de que todo empiece con la impaciencia habitual, el preguntarse con qué canción dará comienzo la noche, la emoción al oír las primeras notas y el primer hilo de voz, el escenario presidiendo la mejor plaza pétrea del mundo, el gritar como si no hubiese un mañana, el saltar sincronizado con el de al lado y de delante, el vuelco en el pecho al escuchar esa canción, el sentir las vibraciones del bajo, la apoteosis final. El vacío. El recuerdo de uno de los mejores momentos de toda una vida.

Domingo

2011-07-18T03:26:00.000+02:00

No es un lunes cualquiera cuando el ansia reconcome cada hueco del estómago y sólo se ven dramas. Es domingo. Siempre domingo, cuando nos arrastramos de pared en pared hasta la cama para esperar en posición fetal un rescate o la nada.
No esperemos nada entonces. Dejemos que Bécquer y Conte pasen desapercibidos. Que ya no sea el domingo de verano ni el domingo de invierno en que me enamoré de cada uno de ellos. O con ellos.
Dejemos que el tiempo pase, que se olvide el ansia, que el destino elija. Mientras cambiamos dramas por comedias y palabras profundas por vocablos insulsos. Trastoquemos la semana, creemos no-días que pertenezcan a un universo alternativo. Olvidemos pronunciar la s, la sintaxis y el orden en general. Saltemos los límites de una falsa realidad. Sintámonos libres al poder desencadenarnos de las esperanzas.
Tal vez entonces echaremos de menos la poética de los domingos.

Poetas malditos

2011-07-01T01:27:00.001+02:00

¿En qué momento hemos olvidado decir que no? ¿Qué clase de dios juega a que nos debatamos entre la impotencia y el creer que puedan ser verdad ensoñaciones absurdas? ¿Por qué ahora el hastío, el spleen et idèal, después de tanto tiempo sin leer más que a poetas griegos e italianos? ¿Por qué ahora que los poetas franceses han quedado tan lejos? ¿Por qué aparecen malditas dulzuras que parecen enviadas por Baudelaire que indican que no sirve de nada escuchar solamente punk y canciones con letras absurdas si T.S. Eliot aún no ha sido olvidado? ¿A quién gritar que eso en realidad no importa porque todo está maldito ya y que Psique no va a volver a despertar porque Eros ya no se preocupa por ella?

París (II)

2011-06-22T23:02:00.002+02:00

Siempre de vuelta. En aeropuertos, tierra de nadie.
Ya no suena ni ha sonado el perfecto francés de Baudelaire. Tampoco exactamente las voces de la Revolución Francesa pidiendo sangre. Aunque la sangre sí ha corrido un poco. Se ve en las despedidas tristes, con tantos "te echo de menos" que no se dicen, pero que flotan en el aire. Igual que los "es rara la vida sin vosotros". Y sólo ahora, cuando las caras son alegres, pero las sonrisas amargas. Cuando las palabras "lejos" y "escapar" suenan demasiado a menudo.
Y se nota que no gusta. A ninguno. Que queremos que la vida siga, que el viaje siga. Y es que Kavafis siempre tiene razón y no importan ya las Ítacas, sólo el camino. Por eso llegar a Ítaca, tenerla ya, no es como nadie se espera. Siempre habrá algo que no estará bien. Tal vez porque la búsqueda de imposibles es incompatible con conformarse.
Pero siempre nos quedará París, las galerías de arte y el "te seguiré echando de menos".

Vidas Paralelas

2011-06-14T16:18:00.000+02:00

Sé que no es yo. Y sin embargo, hemos nacido el mismo día, hemos vivido paralelamente miles de sucesos dignos de recordar una noche en la puerta del bar que está cerrando, aunque siempre sin cruzarse. Casualmente las dos teníamos rosas amarillas en el jardín y una luna colgando de la pared. Más tarde me enteraré de que un día de lluvia cambió su vida y que siempre la han considerado diferente porque no se ajusta a la realidad. Hoy sé que en algún momento hemos decidido que a partir de ayer sólo importa el yo, después de aventuras paralelas tras correr cientos de kilómetros en busca de nada. Tal vez nos hayamos encontrado ya en las nubes o en la página de algún libro viejo.
Y me pregunto si también odiará las montañas rusas de sensaciones que se mueven entre polos opuestos, sin medias tintas; si escuchará música a medias entre el punk, el rock y lo surrealista para tapar el vacío; si también abrirá la ventana para no olvidar que la realidad no está tan lejos.

Paraísos perdidos

2011-06-06T01:21:00.000+02:00

Nunca hemos sido capaces de apreciar realmente la gran diferencia que existe entre el verde y el gris. Diferencias abismales de esperanza o placer y la elegancia de lo monótono. Nunca valoramos de verdad la magia de conocer (o tal vez re-conocer) un pequeño detalle nuevo ni el encanto de lo que se escapa al control humano. Nunca estimamos lo suficiente los momentos de meter los pies en el agua fría, mojarnos con la lluvia ni el calor del sol. Como tampoco todos esos momentos que pasamos por alto y que se olvidan como si nunca los hubiésemos vivido porque son tan naturales y sencillos que no encajan en una agenda marrón.
¿Podremos algún día darnos cuenta de lo que significa simplemente comer una manzana? Porque Eva nunca fue en realidad la creadora de un mundo de asfalto.

Balances de mayo

2011-06-01T15:28:00.001+02:00

Son días de cambio, de revolución, de escribir la historia. De no perder la fe en la humanidad, o en la sociedad.
Tiempos de mayo. De un mayo revuelto, entre la insatisfacción pública, la protesta pacífica y el darse cuenta de que a pesar de todo la vida no se detiene.
Tiempo de flores, de asambleas, de poesía. Tiempo de desesperación, de conseguir un futuro.
Son días de calor, de tormenta, de decisiones.
Un mayo en que he levantado las manos en silencio, he gritado, he soñado. He perdido.
Un mes de lucha, de reír hasta llorar, de pensar en que no hay otro lugar, de ya no jugar a ser mayor, sino de intentar serlo. Un mes de esperanza, melancolía, primavera, de buscar un hueco.
Tiempos de series, de personajes raros, de caras interesantes, de enamoramientos efímeros, de recuperar momentos perdidos, de ajetreo, de deseos insatisfechos.
Son días de intentar un cambio.

Revolución

2011-05-21T14:31:00.002+02:00

Porque al fin hemos demostrado que la unión hace la fuerza, que queremos un cambio, que es mentira que seamos indiferentes a todo lo que pase, y por miles de cosas más.

Retales de una vida

2011-05-14T03:04:00.000+02:00

Hasta ayer sentía que, como dice una canción, "veo partes de mi vida como piezas de un gran tetris que nunca encajan muy bien". Diferencias abismales entre mundos paralelos, que nunca podrán tocarse, pero que forman parte de una misma vida. Hace mucho tiempo que empezaron siendo dos, pero al igual que las piezas en el tetris, se fueron multiplicando. Y ya lo único que importa son los espacios en blanco, la única separación es la diferencia de color entre cada una de esas piezas, cada una con su propio olor, su propio sabor, tan ajenas entre sí y a la vez tan unidas para romper filas de tiempo consumido. Y pensar que todo ello descansa en mis rodillas...

Retorno (con Eugenio Montale)

2011-04-29T18:23:00.001+02:00

Sólo queda un pequeño vaso de helado, un libro, un papel ya medio roto en la cartera, un mapa. La foto de mis pies, el nombre de una plaza, las ventanas intactas. Las palabras escritas en una libreta negra, las ganas de más. Yo.
Y la página 255:

[La speranza di pure rivederti]
La speranza di pure rivederti
m'abbandonava;

e mi chiesi se questo che mi chiude
ogni senso di te, schermo d'immagini,
ha i segni della morte o dal passato
è in esso, ma distorno e fatto labile,
un tuo barbaglio

Eugenio Montale

Sibyl Vane

2011-04-13T16:40:00.001+02:00

Resulta paradógico que El retrato de Dorian Gray recordase a Julieta ayer. Precisamente ayer, cuando Italia ha aparecido de nuevo. Tal vez la casualidad haya querido hacerme ver que el papel de Julieta se ha acabado. O ha trascendido más bien. Ayer empecé a entender que era Sibyl Vane, o quizás empecé a entender que ya lo era antes. Pero sin suicidios finales. Que todos son actores. Hedonistas. Son Dorian Gray, ya después de una fugaz juventud impoluta. Y yo una decena de heroínas trágicas aunadas en Sibyl Vane. Fingidas. Sin conexión con la realidad más que mediante literatura y teatro.
Justo hasta el momento en que deje de asumir como propio un papel que no se corresponde con la verdadera historia. O hasta que el hedonismo propagado por lord Henry deje de hacer efecto.

Perseo

2011-04-04T02:26:00.001+02:00

Caminaba calle arriba a las mil y una de la madrugada de un día cualquiera cuando se encontró a Andrómeda sentada en un portal, aún compuesta por el brillo de las pocas estrellas que le quedaban. Pero en su ojo izquierdo Alpheratz comenzaba a extinguirse lentamente, no sabía si por la lluvia o el olvido de su propia existencia. Se paró enfrente, sin decir nada, pensando en las cien mil millones de veces que la había visto tan lejos, que había pensado que sólo eran brillantes luces incorpóreas. Se acordó entonces de una historia interminable en donde lo que cae en el olvido o no se considera real, desaparece. Era por todas aquellas luces artificiales que intentaban hacerle sombra, porque ya nadie recordaba que en otra vida había sido hija de Cefeo y Casiopea, porque si algo no se ve parece que no existe. Por eso se estaba apagando en aquel portal oscuro, sin hacer apenas ruído, imperceptible para quien no sabe ver. Sin pensárselo dos veces, decidió liberarla de los monstruos que la estaban consumiendo, cegando las farolas que había alrededor como si tuviese la cabeza de Medusa entre las manos para matar a decenas de Cetus. El silencio continuaba, pero la luz cada vez era mayor.

Post mutationem

2011-03-31T12:19:00.000+02:00

La vi aquella tarde, apoyada en la barandilla, agarrándose los brazos con fuerza, mientras el viento le movía el pelo y cerraba los ojos. Pude notar cómo intentaba desprenderse de versos ya olvidados cantados por un Catulo que en realidad era un no-me-importa-quién: "Viuamus, mea Lesbia, atque amemus". Sonreía por no tener que recordar más susurros, ni temer más noes, ni imaginar confesiones inventadas para la ocasión. Creo que me fijé en ella porque en ese momento las dos pensábamos que cuando los sueños se acercan pierden su brillo dorado y se convierten en desencanto. Sabía que habría más, más pasados ideados a medida y el mismo futuro por inventar, otras canciones y poemas, o incluso los mismos, pero ya con un significado completamente diferente.
Por eso, después de un cambio sustancial, sólo se repite: Viuo, ego, Lesbia.

Insomnio

2011-03-15T03:49:00.004+01:00

La tónica habitual de sus últimos 46 días. Pero esta vez sin poder distraerlo con fantasías absurdas, con sonrisas de plástico, ni con los restos de la cena fría en la cocina. Sabía que acabaría volviéndose loca, aún sin haber cometido ningún crimen del que sentirse culpable, aunque la sangre caía a chorros por la puerta del congelador. Y, a pesar de todo, la última palabra de cada verso seguía martilleando su cabeza, porque no estaban escritas para nadie más en ese preciso momento. Así que, conciencia limpia en mano y corazón guardado bajo llave en un cajón, se pone los guantes que ha usado tantas veces en tan pocos meses que ya ha perdido la cuenta para dar el primer golpe e intentar dormir al fin con la seguridad de que ahora sí era culpable de algo más que de callar y dejar que todo pase.

...Maldita nieve de este largo enero,
nos cubre el hielo de un silencio aterrador,
mejor lo rompo yo...

Ya empezó el segundo asalto...

Tic - Tac

2011-03-10T01:48:00.000+01:00

Tic...tac, tic...tac, tic...

Noto cómo se desvanece, o cómo no llega.
...tac.
Un nudo en el estómago que se junta con temblores en las piernas, un "sé que puedo" pero no sé si quiero, y la indecisión (¿pero no era incertidumbre?), la nada y el todo. Tic...tac. Doscientas mil palabras por decir y nada de lo que hablar, porque sigo sintiendo como pasan los segundos sin nadá más que hacer. Y el tiempo pasa, y pesa, cada vez más, y el reloj no se calla y no permite ni un mínimo descanso para no tener que seguir dudando de si sólo existe un ahora o es ya un pasado.
No me gusta esperar. Tic...
Pero tampoco puedo pararlo. Tac.

Películas

2011-02-25T19:24:00.003+01:00

Ya no hacen falta todas las cervezas de hace una semana para pensar que cada escena de cada película ocurre en cualquier lugar del mundo en algún momento indeterminado, muchas veces con música de fondo, simples instantáneas sin principio ni final. De hecho, toda esta historia es tan parecida al guión de una película tan típica que podría hacer la suya propia, componiendo la banda sonora canción a canción. En estos momentos suena una de ellas. Y entonces lo único que piensa es que fumarse un cigarro en la ventana mientras los rayos de un sol que parece de primavera le calientan la piel, es lo más parecido al paraíso.

...Turn Me On
Like a flower
Waiting to bloom
Like a lightbulb
In a dark room
I'm just sittin here waiting for you
To come on home and turn me on...

Escena 7

2011-02-20T04:03:00.005+01:00

Junto a la oscuridad y la nada, mientras se retoca el pelo esperando una señal, cree oír palabras salidas de un rincón a miles de kilómetros de distancia. Todas esas palabras que no pudo ver ayer. Lo ha imaginado tantas veces que le parece estar desgastando ideales. Ni siquiera una tarde de policromía románica es suficiente para convencerla de que nada cambia radicalmente en la milésima de segundo en que pestañea. Lo que sucede en verdad es que intenta evadir realidades, así que trata de demostrarse que es imposible convertir fantasías en algo más que simples utopías vacías. Realmente es una cobarde, por eso necesita un señor Dufayel en la escalera de al lado que le diga que se olvide de estratagemas innecesarias, porque da igual tener los ojos abiertos o cerrados cuando todo se corresponde y cuando lo único que queda es actuar.

Luces de neón

2011-02-15T04:07:00.000+01:00

Mientras propones un panteísmo absurdo, donde todo es nada y nada es todo, todos oyen sólo lo que quieren escuchar. ¿No ves que nadie hace preguntas sin respuesta? Dices que las Musas se han muerto, o que las has matado tú, igual que Nietzsche a Dios. Tal vez es cierto y por eso nadie es capaz ya de escribir poemas épicos acerca de odiseas sin sentido en noches de sábado. Y sin embargo las luces siguen siendo igual de brillantes.

After Hours

2011-02-09T02:43:00.004+01:00

Hoy apenas puedo recordar con qué canción o con qué olor empezó el año. Supongo que mis neuronas estaban demasiado cansadas como para capturar cualquier sonido o cualquier aroma. Fue como si no hubiese pasado nada, hasta que empezó a sonar After hours. Sucedió días después, empezó a sonar mientras veía una película que hablaba de sueños y que me hizo pensar en todas las cosas que fueron, que no sé si están siendo y que tal vez serán. Entonces empecé a desear con más intensidad las conversaciones, la nieve, el verano, las vacaciones, las sorpresas, las posibilidades, los futuros, las guitarras, los pianos, los días, las noches, los espaguetis con nata, el vino... Y volví a recordar una retahíla de imágenes inconexas: rarezas, calles vacías, humor negro, zapatos marrones, Lou Reed, Maureen Tucker, luces en la ventana, aquel portal y las 2 de la madrugada.

...

2011-02-01T02:33:00.000+01:00

Hoy definitivamente han dejado de sonar las teclas del piano. No hay canciones, no hay estrellas, no hay sol.
Sólo se oyen murmullos apagados y sollozos tristes.
Hoy desearía creer en algo y no siemplemente ver. Ver una luz apagada, una cama vacía, un sofá desolado.
Un mañana sin ti

Granizo

2011-01-29T20:31:00.001+01:00

Ayer llovía. Hoy graniza.
Ayer la lluvia recordaba Ítacas y traía esperanza. Hoy el granizo la agujereaba. Me agujereaba.
Pero me sentaré a la mesa y empezaremos a beber tequila como si no hubiese mañana, para pensar que no existen más días que hoy y que no importan los mañanas. Como tampoco el pasadomañana, el mes que viene ni la incertidumbre.

Lluvia

2011-01-28T13:57:00.002+01:00

Hoy llueve.
Tal vez por eso recuerdo mi propia Ítaca. Esa en donde continuamente cae una gota de agua, donde las teclas del piano suenan con cada una de ellas, donde soñar está al alcance de todos y donde el futuro se funde con el recuerdo del pasado.
Tal vez por eso el mundo reflejado en un espejo se ve en forma de espiral y no como círculos.
Tal vez por eso ahora creo que todo es factible.
Y tal vez por eso hoy suenan las canciones que no sonaban ayer.

Año nuevo

2011-01-02T17:41:00.002+01:00

Entre viejos edificios y muros se me olvidó que un día había caminado sobre arena roja.
Hasta que empecé a sentir bajo los pies el tacto de cada uno de los minúsculos granos de arena.
Entonces recordé que seguía viva.
Cerré los ojos y me dejé llevar.
Flotaba como el aire.
Podía notarlo.

Palintropía

2010-12-28T00:53:00.001+01:00

Empezar de nuevo...
Después de muchos años, veranos, cenizas, canciones, desengaños, ilusiones, lluvias, chocolate, lugares desconocidos, alfileres clavados, veleros rojos, universos paralelos, películas, calles, momentos, cafés, estrellas...

Καιρός

2010-09-15T18:41:00.001+02:00

El momento oportuno llegó de puntillas en forma de un mundo nuevo.
Y desde ahora voy a dejar de pensar en cosas que no son factibles ni lo serán nunca.
Voy a empezar a pensar que es cierto que el destino sólo es la mitad. Todo lo demás consiste en decidir si aprovechar oportunidades o dejarlas escapar.
La mía no ha sido lo suficientemente silenciosa para que las dudas me impidiesen escucharla.

Ελλάδα

2010-08-19T01:33:00.001+02:00

A pesar de todo, sigue sonando la misma canción, no por su ritmo tan griego, sino por todo lo que significa.

...Δε ζω χωρίς εσένα ούτε λεπτό
Αγάπη μου, της μοίρας ήταν γραφτό
Θέλω κοντά σου να μείνω
Θέλω σκιά σου να γίνω
Κάθε πληγή ν' απαλύνω
Που σε πονά
Τα βλέφαρά μου να κλείνω
Να με φιλάς και να σβήνω
Θέλω κοντά σου να μείνω
Παντοτινά
Σε νιώθω, σε λατρεύω και σε ποθώ
Κι αν κάποτε σε χάσω θα τρελαθώ
Θέλω κοντά σου να μείνω
Θέλω σκιά σου να γίνω
Κάθε πληγή ν' απαλύνω
Που σε πονά
Τα βλέφαρά μου να κλείνω
Να με φιλάς και να σβήνω
Θέλω κοντά σου να μείνω
Παντοτινά...

Eleftheria Arvanitaki - Thelo konta sou na meino

París

2009-09-08T01:59:00.003+02:00

En su París no había coches, ni los habría nunca. En su París siempre brillaba el sol, el arte se respiraba en la calle, los árboles eran más verdes, el Sena más azul, Ameliè paseaba en moto cerca del Pont Neuf y las calles estaban escritas con los poemas de Baudelaire. Porque en París tampoco podía haber cementerios, entonces sólo puede pensarse que todos los grandes poetas siguen vivos...

2009-09-01T19:22:00.002+02:00

Nunca me ha gustado hacer limpieza "a fondo" porque soy incapaz de tirar nada, por muy inútil que sea. Tal vez por eso no he sido capaz de eliminar todo este blog, porque ha formado una parte grande de mi. Así que simplemente le he quitado el polvo y he dejado todo lo que no he sido capaz de borrar.
Y con las ganas que me han entrado de volver a escribir, ¿quién sabe?, tal vez incluso acabe haciéndolo.

2008-08-06T21:58:00.003+02:00

Hoy se ve como a 1 kilómetro de distancia. Como cuando al final del verano de los 12 años te miras en el espejo y no eres capaz de reconocerte. Y cuanto más mira, menos se conoce.
Pero su verano no se ha acabado. Se asoma a la ventana y huele los restos de una tormenta de verano. Todavía huele a verano.
A un kilómetro de distancia parece igual que los demás. Pero sabe que no lo es. Como sabe que en cualquier momento sonará el teléfono y de él saldrán palabras que suenan a verano.
Y tal vez mañana recuerde ventanas azules o paredes tan blancas que brillan. Pero no importa porque sabe que no hay nada mejor que un buen recuerdo de verano.

...Mañana no será...

2008-07-30T02:36:00.004+02:00

Han pasado ya cuatro años y siete meses.
Gracias a todos los que en algún momento me habeis leído y me habeis criticado, para bien o mal.
Habeis formado una parte muy importante de mi vida. Quizás porque me habeis visto crecer o quizás porque me habeis ayudado a que creciese. No sé. Pero siempre os recordaré de forma especial.
Artista Pirata, Ms. Geek, Inchina, Yo misma, cascabel, fj, Nat, olivia y demás.

Desde la última vez que escribí he conseguido empezar a hacer el libro de mi vida dentro de un cuadro de Monet: Impression. Soleil levant.
Sí. He crecido. Y lo que antes sólo anhelaba, ahora lo tengo al alcance de la mano, Sólo tengo que saber que puedo cumplir cualquier cosa que me proponga.

2007-10-09T20:38:00.000+02:00

Imaxina.
Imaxina que un día petan á túa porta. Estás soa ou so na casa e túa nai, como ocorre en tódolos contos que che contan antes de durmir, diche que non lle abras a porta a ninguén. Pero é que con cinco anos non lle tes medo a ninguén que poida petar na porta, ou acaso nos debuxos animados ten medo Shin Chan algunha vez? Entón en vez de preguntar quen é, preguntas algo máis útil, cousas que ensinan as películas americanas.
- Vas armado?
E se a resposta é non, xa dá igual que o que estea ó outro lado sexa un lobo vestido con pel de carneiro...

2007-10-05T01:53:00.001+02:00

01:14

A veces pasa que una está triste por nada o no sabe por qué. Si en realidad hoy ha sido un día como otro cualquiera. Me desperté. Sola. De desayuno un vaso de café. Solo. Llegué a clase y esperé. Sola. La tarde fue como otra cualquiera. Y...
Tienes razón. Los planes nunca salen bien. Esta vez ha sido culpa mía. Pero no podía soportar más tiempo una noche así.
Y no sé por qué.

Tal vez porque llevo una semana horrible.
O porque no me apetece nada.
Porque no pasa nada. O pasa todo. Quizás la nada es el problema. Que todo sea igual que siempre. Tan lejos de los sueños.
Porque no soy capaz de saber qué es lo que me pasa o qué pasa sin más.
Porque odio que en vez de preguntarme "¿Qué tal?" me pregunten por otra persona.
Porque odio que me ignoren porque me siento infinitamente pequeña, sobre todo si la gente que hay a mi alrededor no se da ni cuenta, cuando lo menos que podría hacer es tener en cuenta que estoy allí, existo.
Porque estoy cansada de sentirme mal, de pensar que soy demasiado mala y que ninguna persona puede ser peor.
Porque ya sé todos los defectos que tengo como para oírlos repetidas veces.
Porque todo el mundo piensa que soy un bicho raro.
Porque demasiadas miradas hacen que quiera desaparecer.
Porque nada sale bien.
Porque no consigo ser autosuficiente aunque lo intente.
Porque ahora mismo no puedo estar tomando un café con nadie.
Porque aunque pudiese no lo estoy.
Porque he tenido que parar en el camino de vuelta a casa.
Porque no puedo cambiar, porque soy así, con todas las consecuencias.
Porque no me importa ser así, aunque muchas veces no quiera.
Porque al fin he aprendido que no se puede confiar en nadie. O al menos eso es lo que me ha enseñado hasta ahora la vida.
Porque eso es muy triste.
Porque, a pesar de todo, es verdad, y todas las personas importantes que han pasado por mi vida me han clavado un buen puñal en la espalda.
Porque no puedo decir cosas que no siento ni me gusta oír cosas que no creo, que no puedo creer, o que sé que no son ciertas.
Porque no soy reencorosa, pero no puedo olvidar facilmente las cosas que me hacen daño.
Porque hacía tiempo que no tenía un vacío tan grande dentro.
Porque creí que no volvería a estar tan triste.
Porque no soporto estar así.
Porque no logro encontrar aún lo que me hace llorar.

01:59

2007-10-02T03:06:00.000+02:00

Todo empezó con el ambiente fresco de la mañana. Y siguió con tiempo perdido, pasos perdidos, palabras perdidas... Y apareció: sin la seguridad de que fuese un caballo o un rey (¿o tal vez una sota?) lo que provocó la sensación de que algo estaba cambiando y no podía evitarse.
Un día, y otro, y otro... Sin saber si el tiempo está siendo malgastado o vivido. Sin ninguna sensación clara. Al menos aparentemente.
Porque en el fondo, a menos que vayan acompañadas de algo más, todas las palabras son lo mismo: "words, words, words". Y pensar que a Hamlet lo tacharon de loco por ello. Como a Tom Sponson. Como a todo el que alguna vez se cuestiona más allá de los límites establecidos por no se sabe bien quien. Los límites entre la cordura y la locura nunca están claros. O pueden estarlo en cuanto que unos evitan reconocer la realidad y otros no tienen reparo en proclamarla a grandes voces. Unos sólo repiten palabras, palabras, palabras y otros las acompañan con ideas propias.
Entonces, ¿quién está loco?; y ¿en qué medida sus sensaciones pueden ser reales?

2007-07-22T01:11:00.000+02:00

No es que no esté todo bien, ni que no sea feliz.
Es que tengo un pequeño vacío junto al estómago, en el lado izquierdo. Me falta un pedacito de mí. Me falta el tiempo que desperdicio, los momentos que no aprovecho y los sueños que dejo escapar.
Por eso todas las mañanas doy mil vueltas en la cama, para no abrir la ventana y saber que tengo que seguir conformándome con la realidad, para no pensar que todo lo demás no es factible ni lo será nunca.

2007-04-10T01:05:00.000+02:00

Nunca sé cómo empezar una carta. He pensado miles de frases con las que empezar, pero nunca llegué a escribir nada. Esta noche volví a pensar en otro principio (¿por qué siempre de noche?) que se quedó en nada. A veces consigo pensar en todas las frases que voy a poner, pero no llegan a papel. Tal vez por vagancia o porque por la mañana no me acuerdo o me parece ridículo o quizás porque me falta tiempo.
Y tal vez es que no necesito escribir cartas, porque puedo decirte todo lo que quiera. Pero es que quiero que lo tengas, que no se lleve el viento las palabras, sino que permanezcan.
Creo que una con fecha de 2004 dice exactamente lo mismo en latín: "verba volant, scripta manent", sí, estaba ahí, junto a un velero rojo y cristales de arena y cenizas. Y tampoco llegué a dártela nunca...

2006-10-27T01:00:00.000+02:00

Y quizás por eso lo único que necesito es que Baudelaire se me aparezca recitándome sus Letanías de Satán con acento francés...O sencillamente me conformaría con los versos más simples de Las Flores del Mal...

2006-08-26T00:58:00.000+02:00

Hoy Nat me ha recordado cosas en las que hacía tiempo que no pensaba.
Cuántas veces habré soñado no esperar más, soñar que un día abriría los ojos y ahí estarían mis sueños al alcance de mi mano.
Pero el tiempo pasó, y esperé igual que esperaste tú.
Pero nunca pudo llegar. Ni llegará nunca.
Y no me importa, porque sé que esa no tendría que haber sido mi vida. Y a la vez lo siento, por todo lo que nunca pudo suceder al quedar solamente fantamas.
A veces hay que esperar más de dos años y un día para darse cuenta de que quizás no tendríamos que esperar nada, que todo lo que tenga que suceder sucederá, queramos o no.
Pero eso depende del destino.
Y nosotros, ¿creemos realmente en el destino?

2006-08-03T00:56:00.000+02:00

Puedo sentir cómo la soledad está ligada a mí, no de forma trágica sino por mi forma de ser, igual que estaba ligada a los Buendía.
Puedo ver reflejados en los ojos negros del coronel Aureliano Buendía mis ojos azules, porque somos la misma persona viviendo en realidades distintas.
También a mi alrededor un Macondo se destruye.

2006-06-19T00:53:00.000+02:00

Pena que los recuerdos no puedan guardarse en una cajita de verano...
Recordando que estoy a punto de alcanzar mis deseadas vacaciones...con miedo de que no vayan a ser tan maravillosas. Pero me pondré a dibujar estrellas de colores...y las haré perfectas :)

Se oyen unos versos, que recita una voz grave, y que una vez fueron un cuento de rebajas para un pirata...
Existen ilusiones que no se pierden nunca.

2006-03-11T14:58:00.000+01:00

Creo que en algún momento de la noche me quedé dormida. No sé si fue el cansancio o el peso del vacío que aumentaba con el peso del día...o tal vez sólo quería soñar.
Pero mi inconsciente me jugó una mala pasada. No sé por qué soñé contigo. No quería soñar contigo.
Y me desperté. No sé si fue porque no quería que aquello siguiera o porque el móvil sonaba.
Me desperté con una sensación rara, como si aquello ya hubiese sucedido otra vez.
Contesté al teléfono.
Y alguien al otro lado me tarareó una canción...

...I can't remember how to be all you wanted
I couldn't ever love you more
I couldn't love you more
I couldn't love you more ...

2006-01-28T00:46:00.000+01:00

Y el demonio a mi lado acechaba en tentaciones...

2006-01-16T23:18:00.001+01:00

Hai unha persoa á que lle debo un conto de nadal, aínda que a estas alturas sería máis ben un conto de rebaixas. Artista quédache aquí para que o vexas cando poidas.

Aí estaban outra vez. Podía sentilos, podía oílos respirar, ainda que non puidese velos. Queríano a el, aínda que non entendía moi ben por que. Tal vez porque era o único que sabía que existían, o único que se fixa en cousas que sempre pasan desapercibidas. Tampouco conseguía comprender qué eran exactamente. Non tiñan cor, non tiñan olor, non ocupaban sitio algún; soamente sabía que respiraban, e que odiaban. Podía sentir como se contaxiaba, como lle entraban as ganas de romper pratos cando eles estaban preto. E cando era así só respiraba, contaba de tres a cero e pintaba nun papel que había enriba da mesa unha estrela de cor. Cando facía iso o odio desaparecía e parecía que marchaban. Ata que chegou un momento en que na súa mesa non había máis que folios con estrelas vermellas, laranxas, amarelas, verdes, azuis, violetas e añil.

Todo un arco da vella de estrelas.

Descubriu así que as cores eran o que eles máis temían, porque eles só eran transparentes e coas cores podían ser vistos. Daquela comezou a debuxar estrelas de tódalas cores, recortábaas e gardaba ducias delas no medio dos libros, para pegalas por toda a cidade cando saía da casa. E así, cada día máis, a cidade íase enchendo de estrelas e de cores. Pero el só non podía con todo, non era capaz de facer tantas estrelas como para que eles desaparecesen completamente. Foi entón cando tivo aquela particular idea...

Luns. Ana sentou no bus como cada mañá, aínda media durmida, cando sentiu que se sentara enriba dalgo. Levantouse e viu un lapis vermello cun papel debaixo. Mirou aquilo con curiosidade, e entón pensou ¿por que non facelo?

Demasiado tarde dun día calquera, iso era o que pensaba Anxo cando atopou unha cera laranxa e decidiu debuxar unha daquelas estrelas que había por todas partes.

Cando Anxo e Ana se cruzaron sen coñecerse, os dous miraron cara ó banco do parque onde un rapaz pequeno debuxaba unha estrela de cor amarela.

O mesmo rapaz que ese fin de semana iría ó cine e atoparía na esquina da xigantesca pantalla outra estrela verde.

Unha nai na outra punta da cidade nese mesmo intre dirixíase ó despacho do seu xefe cando, sen darse conta, alguén lle pegou unha estrela azul na espalda.

Un xefe que cando chegaba á casa pintaba con tenrura estrelas da cor preferida da súa filla, violetas, para regalarlle a toda a familia.

Ata na pequena taberna da rúa máis escura un velliño regalaba estrelas de cor añil ós seus compañeiros de bebida.

E un bo día a cidade espertou chea de cor e de estrelas, chea de felicidade e de ilusións. E un bo día el espertou sabendo que todo era posible.

2005-11-26T15:25:00.000+01:00

A veces en medio de tan sólo unos pocos metros hay un vacío más grande que el que separa más de miles de quilómetros. A veces no nos acordamos de que todo tiene que acabar, que no hay nada que dure para siempre.
"Todo se acaba, todo tiene su final", me dijo alguien una vez. Sonreí al oír esas palabras, quizás porque hay momentos o cosas que queremos que se acaben algún día. En mi caso, sonreí quizás porque era lo único que quería escuchar. "pero tú estarás allí para ver todos esos finales, y aunque no siempre te gusten, los recordarás con una sonrisa en la cara, porque un final lleva a un principio y porque nunca te acordarás de un final sin recordar lo bueno que hubo antes".

2005-11-21T23:57:00.000+01:00

Tan só un soplo de aire é o que me separa neste momento do resto da humanidade.
Ás veces imaxino que os meus pés pisan onde pisaron moitos outros, ou que pode que as miñas pisadas só coincidan coas dunha única persoa que xa non existe ou que está demasiado lonxe.
Ás veces imaxino o que pensará outra persoa cando vexa o que estou vendo eu.
Ás veces deixo de imaxinar para escoitar o aire entre as follas e poder oír o eco dunhas palabras lonxanas destinadas a caer no olvido.
Ás veces tamén imaxino que imaxino.
Imaxino que imaxino que os meus pés pisan onde pisaron outros antes, o que pensará outra persoa ó mirar ó seu arredor, que escoito o aire e que oio palabras estrañas...

2005-08-31T03:03:00.003+02:00

Mi mente se tranquiliza y se funde con el silencio de la noche mientras escucho una canción que suena a antigüedad...o quizás a viejo. Las notas de un piano olvidado, que no hace mucho aún eran recordadas por una niña en un pequeño rincón del mundo que, con el movimiento de sus dedos sobre las teclas, todavía era capaz de rememorar. La melodía que recuerda al humo de un cigarro cuando se desvanece, quizás por la lentitud o la suavidad. O tal vez por el significado, el toque "película de los años 20" o el olor. Y la poesía, el artista y todo el universo reflejado en unas palabras escritas en un idioma extranjero.

How many roads must a man walk down
Before you call him a man?
How many seas must a white dove sail
Before she sleeps in the sand?
How many times must the cannonballs fly
Before they are forever banned?
The answer, my friend, is blowing in the wind
The answer is blowing in the wind
How many years can a mountain exist
Before it is washed to the sea?
How many years can some people exist
Before they're allowed to be free?
How many times can a man turn his head
And pretend that he just doesn't see?
The answer, my friend, is blowing in the wind
The answer is blowing in the wind
How many times must a man look up
Before he can see the sky?
How many ears must one man have
Before he can hear people cry?
How many deaths will it take till he knows
That too many people have died?
The answer, my friend, is blowing in the wind
The answer is blowing in the wind
Blowin' in the wind, Bob Dylan.

No es esta canción, aunque también suene a viejo y sea poesía, aunque recuerde a una niña intentando buscar respuestas en el viento...

2005-08-19T02:06:00.000+02:00

Orgullo, demasiado orgullo como para tragarlo sin que se quede atascado en la garganta.
Un poco de prejuicio quizás por pensar que todo va a ser igual que siempre, aunque más que prejuicio es absoluta seguridad.
Testarudez para evitar acabar cediendo siempre.
Sin olvidar la desaprehensión que logra que no le importe el tiempo y los momentos que ha dejado atrás.
Y valor, mucho valor para reconstruír de nuevo vida sobre las cenizas.

2005-08-03T03:31:00.000+02:00

Ella la miraba cada mañana al despertarse y era la última que la veía cada noche antes de apagar la luz. Había visto todas sus lágrimas y también las sonrisas. Creció bajo su atenta mirada y también maduró. Ojeó junto a ella toda clase de libros y obras de arte. Observaba cómo los objetos cambiaban de lugar y como iban y venían otros tantos. Los trofeos, la decoración, la tinta caída...Todo cambiaba excepto ella. Desde que la habían colgado en aquella pared sabía que nunca sería reemplazada por nada. Era la luna que iluminaba el pequeño mundo de aquella habitación.

2005-07-23T17:42:00.000+02:00

Ella estaba sentada en un piedra, cabizbaja, sin entender la situación. El viento frío le movía el pelo. Se levantó. Gritó todas las palabras en las que había estado pensando. Pero nadie la oyó. No se daba cuenta de que todo aquello no era otra estúpida película americana. Allí no siempre funcionaba un "lo siento". Rompió todas las hojas que tenía en las manos y volvió a casa esperando que mañana fuese un día de sol para que el frío y las nubes no volviesen a provocar otra vez la misma situación. A ella los días nublados siempre la habían hecho ver peor las cosas. Y no conseguía entender que todo tiene un lado bueno aunque a veces no lo sepamos ver.

2005-07-14T22:56:00.000+02:00

Ya de vuelta de un mundo diferente la melancolía ya no está. Se fue a los dos minutos de escribir todo aquello.Recordando lo que han sido mis últimos años de vida me doy cuenta de que cada vez aprendo a valorar más lo que tengo, a no permitir que el tiempo se escape inútilmente (cosa que no siempre se consigue). Estoy orgullosa de a dónde he llegado. No me importa que haya gente que no crea en mí o que haya fallado en muchas cosas, me importa la gente que cree en mí y las cosas buenas que he hecho y conseguido. Porque aunque muchos no sepan verlo, creo que me merezco un poco de reconocimiento. Y aunque estén muy mal vistas estas cosas soy yo la que me doy méritos a mí misma porque a veces los merezco, como se los daría a otra persona que hiciese lo mismo.Necesitaba un poco de egocentrismo para poder seguir aprovechando el tiempo sin desperdiciarlo...

2005-07-08T00:31:00.002+02:00

Esta noche he mirado al cielo y he visto la estrella donde decías que siempre te encontraría, cuando aún no sabía por qué lo decías ni qué significaba todo eso. No sé por qué antes de irme siempre me acuerdo de ti. Quizás porque siempre me ayudabas a hacer la maleta para que no se me olvidase nada.

La melancolía se irá cuando mañana coja el tren y me baje en la estación de un mundo diferente.
Porque sabías que en realidad ese era mi mundo.

2005-03-03T22:04:00.000+01:00

Y al caer el sol es todo tan distinto...!
Desde que hice esa foto ha pasado todo un otoño y más de medio invierno...y las cosas han cambiado tanto...
Pero las prefiero así. :)
Mañana cuando anochezca no me inundará la tristeza ni tendré pesadillas como todas las noches...

2004-11-20T01:15:00.000+01:00

Cuando los rayos de sol la iluminaron, su pálida piel comenzó a emitir destellos dorados. Las alas crecieron nuevamente en su pequeña espalda. Y toda la magia perdida volvió a ella.
Sonrió...
Entonces comenzaron a volar cruzando el mar...

2004-09-23T23:09:00.000+02:00

Quisiera huír e irme... lejos de esta habitación llena de aire viciado. Que el viento me lleve a un lugar en el que la civilización no haya impuesto su materialismo y su histeria.
Quisiera que un hada me diese la mano y me transportase a otra dimensión...una dimensión desconocida. Huír al rincón más oscuro de la tierra. Irme más allá del fin del mundo.
Quisiera que un Principito me pidiera que le dibujase un cordero y me llevara a su planeta. Huír de un mundo de tinieblas para encontrar la luz. Irme mar adentro para sumergirme en lo más profundo del océano.
Quisiera que un duende me mostrase lo desconocido. Huír de un mundo de luz para encontrar las tinieblas. Irme volando hasta la nube más alta.
O quizás lo único que deseo es dejar de soñar con otros mundos y lugares para disfrutar del mundo en el que vivo.

2004-07-20T23:45:00.001+02:00

Recuerdo que de pequeña cuando me iba a dormir mi padre dejaba la luz del pasillo encendida y cuando él se iba a la cama la apagaba y me daba un beso de buenas noches.
Que yo recuerde, mis padres nunca me han leído un cuento antes de dormir, aunque han sido ellos quienes me enseñaron a leer. Yo tampoco les pedí que lo hicieran. Hasta que estuve en el hospital. En todo el tiempo que pasé allí me leían cada noche una pequeña historia de "Cuentos al teléfono" de Gianni Rodari. Entonces tenía tres años.
Ahora, cada vez que leo una de las historias de ese libro, la melancolía inunda esta habitación y la añoranza y el deseo de querer volver a tener cuatro años me inundan a mí.
A veces me gustaría poder encontrar el país de Nunca Jamás para quedarme a vivir con Peter Pan.

Sé que mañana será un día de verano como otro cualquiera y aunque el sol no salga seré feliz, me haceis feliz. Pero esta noche la niña de cuatro años saldrá del cuerpo en que se quedó atrapada para poder recordar viejos momentos, esperando que un alma procedente de otra realidad venga a visitarla y así pasar una noche como antes...

2004-04-20T19:13:00.001+02:00

Las 5 del...martes:
Cúrrate historias que acaben en estas frases:
1) Déjalo en mis manos.
2) ... no es lo que parece
3) ... y se subió la cremallera.
4) ... nunca antes me había pasado.
5) ...y el mio es más grande.

1) Hizo que acabase sacando a la luz su lado más perverso y sus pensamientos más oscuros. Le contó su plan paso a paso, imaginando como caería cada gota de sangre. Cada día añadían una idea nueva, un pequeño ápice terrorífico. El plan era inmejorable. Él pensó en el día en que lo llevarían a cabo. Ella le dijo que no lo hiciese, era una locura, sólo eran fantasías. Ella no pensaba hacerlo. Él le cogió el papel que tenía en las manos. La última frase que ella oyó antes de que todo cambiase fue: "No te preocupes. Déjalo en mis manos".

2) En los tristes ojos de aquella niña se veía la desesperación de la guerra, la amargura de los problemas, el dolor del hambre, el vacío de la muerte, el terror a lo desconocido. El mundo entero estaba en aquellos ojos oscuros. La soledad del abandono, la incertidumbre del futuro, el claro recuerdo del pasado, las turbulencias del aire, el final de un mundo. El brillo de aquellos ojos mostraba que el mundo no es lo que parece.

3) Se despertó, miró el despertador y aún era temprano, pero se levantó de todas formas. Se sentó a los pies de la cama y miró al suelo, con la mente en blanco, sin pensar en nada. Hasta que los mismos pensamientos empezaron a rondar su cabeza. Se puso a pensar en el mundo, es la vida, ella misma... Sería mejor irse. Se vistió. Salió de casa, se puso el abrigo y se subió la cremallera.

4) ¿Volvería por mí? Lo dudo. La que no vuelva seré yo. Nunca más. Ya no tendré que volver a pensar "nunca antes me había pasado".

5) Estoy cansada ya de su egoísmo contagioso y sus tonterñias de niña mimada. Siempre diciendo "Lo mío es mejor, lo mío es mío y de nadie más, yo soy el mejor". Yo también puedo decir "Lo mío es mejor, lo mío es mío y de nadie más, yo soy mejor...¡Y el mío es más grande!"

2004-04-07T00:35:00.000+02:00

Mi abuelo solía decir: la vida es asombrosamente corta. Ahora esta frase me salta a la memoria y la inunda de tal forma que, por ejemplo, apenas comprendo cómo un joven puede decidirse a cabalgar hasta el pueblo vecino sin temer que, excepción hecha de desgraciadas casualidades, ya el tiempo de la vida que transcurre normal y feizmente sea con mucho insuficiente para semejante carrera.
El pueblo vecino, Franz Kafka

El paso del tiempo...algo tan relativo como especial. ¿Cómo explicar que algunos minutos a veces parezcan horas interminables y otras solamente unos segundos? Es curioso lo lento que pasa el tiempo mientras lo estás viviendo y lo rápido que parece que pasó cuando lo recuerdas. Dentro de poco ya sólo quedará el recuerdo de toda una vida mientras esperamos con impaciencia que llegue la muerte. Mientras los jóvenes ven cómo se les escapa la vida. Mientras los niños ven que aún les queda mucha vida por delante, sin pensar que un día crecerán y verán que se les escapa el tiempo, de la misma forma que a mí se me pasa entre los dedos, sin poder evitarlo, sin poder sujetarlo. Querer retener el tiempo no es bueno. Es mejor dejarlo ir, con su relativa rapidez o su especial lentitud. O al revés! Con su relativa lentitud o su especial rapidez.

Mañana me voy. Qué bien me van a sentar estos 4 días fuera de aquí!

2004-02-08T18:43:00.000+01:00

1) Érase una vez un pequeño caballito de cristal... que vivía atrapado en una pequeña burbuja. El pequeño caballito quería conocer el mar, pero no quería salir de su burbuja. El miedo se lo impedía. Dentro de su burbuja se sentía atrapado, pero a la vez protegido, y le daba miedo perder esa seguridad de sentirse resguardado del peligro. Él sabía que debía arriesgarse. Su vida carecería de sentido si la pasara en aquella burbuja, día tras día como había hecho hasta ahora, simplemente mirando lo que pasaba en aquel cuarto oscuro desde el rincón más apartado de aquella mesa.
Un día decidió hacerlo. Se escaparía. Iría hacial el mar, sin detenerse...hacia un mar con el que siempre había soñado. Pero fue incapaz. Entre tantos sueños había olvidado que sólo era un caballito de cristal. Y los caballitos de cristal no pueden salir de las burbujas en que están atrapados...