After Hours

Hoy apenas puedo recordar con qué canción o con qué olor empezó el año. Supongo que mis neuronas estaban demasiado cansadas como para capturar cualquier sonido o cualquier aroma. Fue como si no hubiese pasado nada, hasta que empezó a sonar After hours. Sucedió días después, empezó a sonar mientras veía una película que hablaba de sueños y que me hizo pensar en todas las cosas que fueron, que no sé si están siendo y que tal vez serán. Entonces empecé a desear con más intensidad las conversaciones, la nieve, el verano, las vacaciones, las sorpresas, las posibilidades, los futuros, las guitarras, los pianos, los días, las noches, los espaguetis con nata, el vino... Y volví a recordar una retahíla de imágenes inconexas: rarezas, calles vacías, humor negro, zapatos marrones, Lou Reed, Maureen Tucker, luces en la ventana, aquel portal y las 2 de la madrugada.

...If you close the door

the night could last forever
Leave the sunshine out
and say hello to never...

...

Hoy definitivamente han dejado de sonar las teclas del piano. No hay canciones, no hay estrellas, no hay sol.
Sólo se oyen murmullos apagados y sollozos tristes.
Hoy desearía creer en algo y no siemplemente ver. Ver una luz apagada, una cama vacía, un sofá desolado.
Un mañana sin ti

Lluvia

Hoy llueve.
Tal vez por eso recuerdo mi propia Ítaca. Esa en donde continuamente cae una gota de agua, donde las teclas del piano suenan con cada una de ellas, donde soñar está al alcance de todos y donde el futuro se funde con el recuerdo del pasado.
Tal vez por eso el mundo reflejado en un espejo se ve en forma de espiral y no como círculos.
Tal vez por eso ahora creo que todo es factible.
Y tal vez por eso hoy suenan las canciones que no sonaban ayer.

Año nuevo

Entre viejos edificios y muros se me olvidó que un día había caminado sobre arena roja.
Hasta que empecé a sentir bajo los pies el tacto de cada uno de los minúsculos granos de arena.
Entonces recordé que seguía viva.
Cerré los ojos y me dejé llevar.
Flotaba como el aire.
Podía notarlo.

Palintropía

Empezar de nuevo...
Después de muchos años, veranos, cenizas,  canciones, desengaños, ilusiones, lluvias, chocolate, lugares desconocidos, alfileres clavados, veleros rojos, universos paralelos, películas, calles, momentos, cafés, estrellas...

Ελλάδα

A pesar de todo, sigue sonando la misma canción, no por su ritmo tan griego, sino por todo lo que significa.

...Δε ζω χωρίς εσένα ούτε λεπτό
Αγάπη μου, της μοίρας ήταν γραφτό
Θέλω κοντά σου να μείνω
Θέλω σκιά σου να γίνω
Κάθε πληγή ν' απαλύνω
Που σε πονά
Τα βλέφαρά μου να κλείνω
Να με φιλάς και να σβήνω
Θέλω κοντά σου να μείνω
Παντοτινά
Σε νιώθω, σε λατρεύω και σε ποθώ
Κι αν κάποτε σε χάσω θα τρελαθώ
Θέλω κοντά σου να μείνω
Θέλω σκιά σου να γίνω
Κάθε πληγή ν' απαλύνω
Που σε πονά
Τα βλέφαρά μου να κλείνω
Να με φιλάς και να σβήνω
Θέλω κοντά σου να μείνω
Παντοτινά...

Eleftheria Arvanitaki - Thelo konta sou na meino

París

En su París no había coches, ni los habría nunca. En su París siempre brillaba el sol, el arte se respiraba en la calle, los árboles eran más verdes, el Sena más azul, Ameliè paseaba en moto cerca del Pont Neuf y las calles estaban escritas con los poemas de Baudelaire. Porque en París tampoco podía haber cementerios, entonces sólo puede pensarse que todos los grandes poetas siguen vivos...

Nunca me ha gustado hacer limpieza "a fondo" porque soy incapaz de tirar nada, por muy inútil que sea. Tal vez por eso no he sido capaz de eliminar todo este blog, porque ha formado una parte grande de mi. Así que simplemente le he quitado el polvo y he dejado todo lo que no he sido capaz de borrar.
Y con las ganas que me han entrado de volver a escribir, ¿quién sabe?, tal vez incluso acabe haciéndolo.

Imaxina.
Imaxina que un día petan á túa porta. Estás soa ou so na casa e túa nai, como ocorre en tódolos contos que che contan antes de durmir, diche que non lle abras a porta a ninguén. Pero é que con cinco anos non lle tes medo a ninguén que poida petar na porta, ou acaso nos debuxos animados ten medo Shin Chan algunha vez? Entón en vez de preguntar quen é, preguntas algo máis útil, cousas que ensinan as películas americanas.
- Vas armado?
E se a resposta é non, xa dá igual que o que estea ó outro lado sexa un lobo vestido con pel de carneiro...

Todo empezó con el ambiente fresco de la mañana. Y siguió con tiempo perdido, pasos perdidos, palabras perdidas... Y apareció: sin la seguridad de que fuese un caballo o un rey (¿o tal vez una sota?) lo que provocó la sensación de que algo estaba cambiando y no podía evitarse.
Un día, y otro, y otro... Sin saber si el tiempo está siendo malgastado o vivido. Sin ninguna sensación clara. Al menos aparentemente.
Porque en el fondo, a menos que vayan acompañadas de algo más, todas las palabras son lo mismo: "words, words, words". Y pensar que a Hamlet lo tacharon de loco por ello. Como a Tom Sponson. Como a todo el que alguna vez se cuestiona más allá de los límites establecidos por no se sabe bien quien. Los límites entre la cordura y la locura nunca están claros. O pueden estarlo en cuanto que unos evitan reconocer la realidad y otros no tienen reparo en proclamarla a grandes voces. Unos sólo repiten palabras, palabras, palabras y otros las acompañan con ideas propias.
Entonces, ¿quién está loco?; y ¿en qué medida sus sensaciones pueden ser reales?